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voltas

o trilho
na estrada
se aperta
em seu nome
vertigens
e nostalgias

ninguém
se incomode
com o seu chegar:
do alto
do longe
do avesso

daquilo que outrora
era caminho longo e
saudade a resguardar

a locomotiva
se anima
quando as mãos
trançam um fio de afeto
e furtam do azul
uma nesga daquilo
que foi, é
e será

que o filho
dos nossos filhos,
um dia, saberão?
o destino,
talvez

(mas o destino não disse a que veio)

e desembarcam, buscam,
se lançam à frente,
talvez

quando o brilho do farol
apita e se deita sobre
um olhar mais taciturno

todos respiram fundo,
se lamentam,
mas logo se ajeitam

pra partirem também
de volta a seu novo mundo
que o velho ficou sentado
no banco de trás
e não quis descer

que do outro lado da via
alguém com mais
humanidade
o esperava

de olhos bem abertos
apesar desses olhos
não mirarem terra à vista

apesar desses olhos mirarem
apenas
para o mar

tantas e tantas
voltas
pra chegar aonde
ninguém agora
convém se lembrar

entre chegadas e
partidas

o caminho é o mesmo:
estreito, vasto e lunar

entre idas e
vindas,

o caminho também pode ser esse:
um retorno a si mesmo

naquele dia o que se ouviu foi um estrondo que partiu o vazio daquele sala em mil partes. e ficamos a catar os pedaços que sobrevoavam por nossas cabeças e se moviam lentamente de um lado para o outro como um hastear de bandeira no alto num dia com pouco vento. - a bandeira lá em cima, hesitante. o branco da sua mancha, hesitante. quando, finalmente, nos demos conta de que o ruído acabara, de que o estrondo se fora, ficamos imóveis na sala, como pinos soltos rodando atônitos em volta do que havia sobrado de nós. e ouvi alguém chamar por mim mas sua voz ecoava distante num túnel longo longe e torto cheio de rasgos intermitentes que eu não conseguia distinguir muito bem o que você está me dizendo? olhava o seu rosto coberto de uma névoa branca te vendo desfocada na fumaça envolta na roda da sua retina a minha cintilava espelhando eu mesma? espelhava eu mesma. eu me vi na roda da sua fortuna. e ela girava girava sem parar, fiando os fios que se avolumavam e cresciam, fiando os ruídos que me ensurdeciam e cresciam, fiando um caminho de sorte por entre o batente daquela porta alguém entrava e saía, alguém gritava e caía, alguém falava falava e media o meu fio com a medida que tinha nas mãos, com a medida das suas próprias mãos, e a soberba ilustre de uma maquinaria de aço correndo e cuspindo óleo e tradição de uma vida inteira de triunfos não me deixava mais dormir, não me deixava mais mentir quando então eu pude escutar o canto do esgarçar vagaroso de um fio que se rompia, de um laço se desfazendo, frouxo, largo, manso. se destacando do resto por ser uma parte inteiramente sozinha.

de súbito

o universo

acolheu 

teus passos,

e alhures te vejo,

descalço,

no alto

- teus pés

não tocam

mais o chão.

melancolia
colhe teus frutos
sobre mim

soberba já não há,
e a teus pés
eu descanso
desse infinito descaso
do teu acaso

na mesa

a família rodeava a mesa e esperava o jantar. esperavam também a figura do pai repousar resoluta no canto comprido da mesa. mas até que ele não chegasse, o sorriso de todos se expandia, se espraiava e derramava um pouco do colorido alegre que caía e se assentava e se confundia até com o florido da toalha e fazia aquele lugar parecer um lugar possível, respingando alguma certeza pelos cantos da casa e pelos cantos da boca uma verdade inaudita nascia e sorvia um fio de delicadeza dos seus instantes finais, até todos se calarem, ajeitarem seus corpos frente a mesa, frente aos copos e talheres, frente ao destino, frente aquela paisagem dura e insípida, frente ao corpo imperial e o olhar incidente que a noite teria que digerir e engolir cada pedaço daquela comida insossa e nauseante, cada pedaço daquele dia absurdo e intragável, aquele mastigar triturante que absorvia também nossos corpos, triturados, mastigados e deficientes, aquele mastigar de mandíbula que não acabava nunca, que abocanhava sedento cada parte maciça de uma vida inteira de luta, e mastigava bem devagar vigiando um a um, engole seco a comida, engole a seco essa vida, que os olhares não se cruzavam, que os olhares não se olhavam porque quem olha deseja algo e ali ninguém desejava nada a não ser que o tempo corresse o mais depressa possível para que ainda um resto de noite sobrasse e fosse possível respirar, ainda que respirar fosse a última prece forjada num som aturdido das nossas bocas miúdas que mastigavam, que se apertavam e se alinhavam num horizonte longínquo, misturando o gosto daquela noite com uma amargo qualquer.

descompasso I

eu ando

 tendo tonturas

há mais de um ano

rodopiando como um pião

gira

vertiginosamente

sua dor e roda

virada

no meu próprio turno,

girando nesse gira-mundo,

que essa tontura não me deixa

nunca, que essa tontura

(a) só (s)

me deixa

presa

como num assalto

a mão armada,

e de sobreaviso, me enfeita:

nessa linha do horizonte,

cambaleante, o seu corpo

não se alinha.

tanto faz

quanto mais eu escrevo
mais relevo na estrutura
gramatical se alinha

ora pra dar rima,
ora pra dar linha

haicai do dia aflito

grito?
não,
grifo.

haicai dos dias possíveis

horizonte
linha
cambaleante

acabou linhagem

só restou
o corpo
para assinalar
essa clivagem

epicentro

encontro um ponto possível
na circunferência desse arco
que gira

e me desloca para o centro
descoberta de mim mesma

encontro um ponto possível
no epicentro do furacão

haicai ao amigo forasteiro

gigante o seu passo

pasto

pata de elefante

haicai da vida que passou num segundo

vida,
passou?
nocauteou-me

haicai do potlatch

retribua:

a dádiva

é sua